A poesia está morta e juro que fui eu.

As emoções são cavalos selvagens.

São lobos, soltos, correndo na estepe.

As emoções são ardilosas e espertas raposas.

Velhas...

Quando se pensa que caíram nas armadilhas,

Que se as mantém sob controle,

Eis que surgem quando menos se espera.

Velhas...

Irrompem como forças da natureza.

Sem haver nada que as estanque, que as detenha.

Seguem abrindo trincheiras,

Sem qualquer aviso de delicadeza.

Essas velhas...

Queria matar essas emoções,

Cometer velhecídio.

Furá-las, até que secassem, com o punhal/racional.

Eu seria a primeira assassina em série de emoções.

Começaria matando você leitor, agora mesmo.

Depois, a possibilidade de existência destas frases que escrevi.

Mataria, sem prazer algum, a poesia e os poetas.

Por fim, mataria o amor e o amado.

E, nada mais sobrando de sentido,

Tudo assim desfigurado,

Matar-me-ia infinitamente...

E se a poesia está morta, juro que fui eu.

Antipoesia de uma poeta

Nasci com uma  predestinação: sou  poeta. Não, ninguém assim me definiu, não é uma definição oficial, entendo como uma condição. Se é ou não poeta.
Por causa desse estigma, as coisas nunca são simples. Surgem em função dos temas. A poesia se sobrepõe à vida? Se sobrepõe ao amor, decerto, pois assim tem sido.  Jane Austen deve ter se questionado também:  


Elizabeth: Eu me pergunto quem descobriu o poder da poesia para espantar o amor.
Darcy: Achei que fosse o alimento do amor. 
Elizabeth: Do amor belo e vigoroso. Mas se é apenas uma vaga inclinação, um pobre soneto o liquidará.

Os pés dos temas, nem sempre suaves, tem pisado meu corpo, minha mente, meu coração. Até que qualquer amor seja liquidado.

Ai de qualquer um como eu que seja poeta. 
Mas, como poeta sem amor é poeta morto, o último sopro ao vivo, alí no guardanapo:

Olha dentro do meu espelho

Quanto mais olhas mais reflexo

Teu

Espelho/coração

Vou te falar da segunda chance...
Da antipoesia minha.

Linda e triste historia de amor. "A dama inglesa e o cavaleiro", canção de Loreena McKennit baseada no poema de Sir Walter Scott chamado "It was an English Ladye Bright" (havia uma radiante dama inglesa) datado do ano de 1805. 

Maior que qualquer fé ou ideal

Lembro-me desse tempo antigo. Que no alto e afastado monte sagrado, começavam a soprar os ventos gelados do inverno. Uma enorme fogueira ardia no centro de belas e mágicas pedras. Recordo com perfeição o frio açoite das rajadas penetrando minhas vestes, apesar de sua espessura. Lembro de o vento arrebatar meus cabelos vermelhos, arrancando com ímpeto o manto sobre minha cabeça.

Eu estava lá pelo Propósito, que só conheciam os iniciados. Para ouvir a Voz.

Ainda sinto a batida surda dos cascos do cavalo, as ferragens tilintarem e refulgirem ao brilho quente da fogueira. E por dentro do manto escuro, seus olhos de guerreiro. Meu inimigo. Meu amor.

Seus ideais contrários aos meus. Sua fé maior que a minha. E lembro da dor que você me infringiu.

Do gelado metal, do quente sangue correndo pela minha barriga. E ainda assim, em meio a tudo, eu te amando.

E minha Mãe, tão majestosa voz, dizer-me: isso vai se repetir, até o dia em que o amor for maior que qualquer fé ou ideal. Que o amor for maior que o medo.

Marcha das Vadias em Natal

Porque machismo, violência e preconceito estão fora de moda.
Ah! E broxam!!!

Foto: Luiza Fernandes Colorida

Foto: Rodrigo Sena/TN

Dissemos tudo.

O que está bem perto

Decisões podem ser cruéis... As vezes o que pode ajudar está tão perto ao ponto de não ser percebido...

Era tarde da noite quando ela se deitou na grama fria do jardim. No escuro, no silêncio da noite, mirou as poucas estrelas que piscavam, num céu entre negro e púrpura, fruto de alguma combinação das venturas naturais com as desventuras do ser humano.

Tão raras as chances de se ver estrelas.

Tão raros os silêncios, nunca completos.

Hoje, no entanto, ela podia ouvir tão profundamente a voz calada, que tudo se preencheu do surdo som do seu coração. E a pergunta veio mais uma vez. Exigindo, não um resposta, como se poderia supor, mas uma decisão.

E o silêncio pesou, soturnamente, como a asa negra da noite...  ecoando:

Seguir com o plano? Quanto se deve apostar no Destino?

Tudo.

Já havia uma resposta – ela sabia.

Não que ela tivesse escolha entre o tudo e o nada, o que ela precisava era decidir seguir ou não.

Olhou para as estrelas, como se seu brilho distante pudesse dar ao menos alguma pista. Mudança de cores é alguma coisa?

Sentiu-se tão só. E tudo que ela queria era não sentir-se só.

E agora não era o silêncio da madrugada uma benção, mas o pano de fundo da saudade. E tudo que ela queria era um único sinal de que tudo ficaria bem. De que havia um bom propósito nisso tudo.

Mas, é preciso atenção, senão os sinais podem passar despercebidos.

Foi quando ela baixou os olhos que viu um brilho multicolorido vindo não das estrelas do alto, mas do anel que ele havia lhe dado, cintilando calmamente bem ali no seu dedo. 

Uma sem-amor

Eu me dei toda.


Há pessoas que dão o coração, mas eu dei ainda mais, eu me dei, me ofereci, sem o mínimo pudor, sem me preocupar com o que pensariam, ou o que você pudesse achar. Dei o que tenho de maior e melhor: meu amor.
E nisso dei-me toda, e tanto, que me acabei. Não resta mais nada que eu possa dar. Nem mesmo as lágrimas têm qualquer valor. Nem mesmo seu sal. Eu me feri, de tanto me sensibilizar. Depois, quando parecia que se fazia ali alguma cura, ao primeiro sinal, reavivei a ferida, a dor. Não que eu goste de sofrer – sabem os deuses que não -, ou de dramatizar. Talvez seja só uma forma de marcar, como faziam os guerreiros, a verdadeira batalha devendo ficar bem clara nas cicatrizes. E boas cicatrizes hão de vir de feridas bem curtidas.

É que, quando me dei, saí de mim. Fui habitar em você, mas você não tinha lugar pra mim – o coração é casa de um quarto só... E eu fiquei sem corpo, sem sopro, sem teto, sem lar.

Sou uma sem-amor.

Não sei – pior pra mim – nem o que reivindicar, porque o amor de alguém não se pode pedir, nem roubar, menos ainda se apossar...

Então, vou me pegar de volta, caso não se importe. Levar-me-ei de volta pra casa, oferecer-me-ei um pratinho de sopa quente, com pão e menos dores. Adularei e confortarei meu amor.

E, antes de mais nada, vou me repetir aquela frase ridícula que todo não-correspondido diz e acredita, até me dar conta que não é verdade, porque finalmente descubro que nem todo amor do mundo é suficiente – e mais: nem todo mundo quer ou merece meu amor. “Você vai perceber – talvez tarde demais – que ninguém vai te amar como eu te amei”.
Bobagem!

É melhor ir indo indo...  para finalmente esse dia acabar. E no pôr-do-sol de mim mesma, retornar ao maior amor que existe: o amor próprio.

Palavras belas para você

Deixar escorrer assim, por entre os dedos, a areia da ampulheta... 

Porque não adianta mirar além do que a vista permite.

Contemplar os minutos é mais sábio.

Fazer perpétuo o cheiro que criamos juntos, nossos suspiros e abraços.

Cada segundo longo de gostoso descanso que encontramos em fazer nada.

Quando apenas existimos, calmos, respirando num compasso natural.

E posso ouvir a batida do teu coração, a pulsação nos teus braços.

Se te sentes homem e menino ao mesmo tempo.

Sinto-me protegida e protegendo-te.

Enquanto os mundos giram, tempos e espaços infinitos. Alegrias e decepções alheias – e permanecemos...

Deixa que fluam as areias das dunas, ocupando o que é plano – tudo é móvel, e o tempo um velho sábio – ondulando a paisagem da vida.

Deixa assim deslizarem quentes e aliviantes as lágrimas, é o momento, e sabe lá o que vem no seguinte.

Há uma lógica oculta no que aparenta aleatoriedade.

E, talvez, não haja nada nessas linhas além de palavras.

Mas, era só isso: estava procurando palavras belas para você.

Sou livre

 Da Mulher Selvagem que habita até em Pessoa:

" Ah, a frescura na face de não cumprir um dever!
Faltar é positivamente estar no campo!
Que refúgio o não se poder ter confiança em nós!
Respiro melhor agora que passaram as horas dos encontros,
Faltei a todos, com uma deliberação do desleixo,
Fiquei esperando a vontade de ir para lá, que eu saberia que não vinha.
Sou livre, contra a sociedade organizada e vestida. "

Fernando Pessoa