Diz-me, porque não nasci igual aos outros, 

sem dúvidas, sem desejos de impossível? 

E é isso que me traz sempre desvairada, 

incompatível com a vida que toda a gente vive. 

Florbela Espanca

O amor é sofrimento!

Ela me disse assim de supetão e, quando questionei, num átimo seus olhos azuis como o aço me fuzilaram: claro que é!

Fiquei intrigada o dia todo. Tanto porque eu, mulher balzaquiana, já tinha me dado conta disso - embora tentasse negar - em muitos níveis. O que me chocou foi a certeza, refinada, da aluna, uma garota nos primeiros meneios por esse estranho caminho tortuoso e espinhoso do amor.

As pessoas são bem precoces hoje em dia...

Ou eu sou ingênua, lenta?

Estava assim, nesse ritmo analógico, a fazer conjecturas delirantes sobre o assunto, quando ela tocou meu ombro e disse: não pense tanto, professora.

Eu sou  professora, doutora? Só faço isso, só sei fazer isso: pensar!

Será o raciocínio inimigo do amor, de fato? E aos que preferiram estudar, nega-se o amar?

E já mergulhava eu novamente no universo infindável dos meus devaneios - que, de tão complexos, não me levavam a lugar nenhum - quando percebi que ela sorria.

Segundos se passaram e aqueles olhos cinzas e frios me fitaram...

- Uma vez me disseram, profa, que eu não considerasse prioridade quem me tratava como segunda opção.

E eu pensei: fora isso, o resto é amor? Deveria ter um doutorado nessa área, talvez eu me desse bem aí...

Saldo: coisas insólitas me acontecem, recados que saem da boca de pessoas inesperadamente... mundo estranho esse...

Como quando a chuva passa...

Sentia uma espécie de deleite após o choro.
Por que, nesse mundo todos dizem "não chore"?
Chorar é bom, as lágrimas são rios interiores que as vezes transbordam.
Como os rios têm duas margens, nem todo choro é de tristeza.

E ela chorava muito.
De emoção, de alegria, de compaixão, de tristeza.
Chorava rindo.
Chorava no cinema.
Chorava na volta.
Chorava indo...

Chora ainda
de saudades.
As vezes chora de vaidade, de teimosia, de capricho.
Mas o choro é grátis, deixem que chore
em paz.
Porque não se chora apenas no conflito, na injustiça ou no desamor.

Que pobreza interior
chorar só por tristeza ou por dor de amor!

E continuava ela, apreciando o deleite aliviante que vem do choro.
Como quando a chuva passa,
E tudo parece mais claro, vibrante, verde, fresco.
Renovado.

Como quando depois da tempestade se encontra,
batendo contra a miragem,
trazida pelo mar,
uma mensagem numa garrafa.

A poesia está morta e juro que fui eu.

As emoções são cavalos selvagens.

São lobos, soltos, correndo na estepe.

As emoções são ardilosas e espertas raposas.

Velhas...

Quando se pensa que caíram nas armadilhas,

Que se as mantém sob controle,

Eis que surgem quando menos se espera.

Velhas...

Irrompem como forças da natureza.

Sem haver nada que as estanque, que as detenha.

Seguem abrindo trincheiras,

Sem qualquer aviso de delicadeza.

Essas velhas...

Queria matar essas emoções,

Cometer velhecídio.

Furá-las, até que secassem, com o punhal/racional.

Eu seria a primeira assassina em série de emoções.

Começaria matando você leitor, agora mesmo.

Depois, a possibilidade de existência destas frases que escrevi.

Mataria, sem prazer algum, a poesia e os poetas.

Por fim, mataria o amor e o amado.

E, nada mais sobrando de sentido,

Tudo assim desfigurado,

Matar-me-ia infinitamente...

E se a poesia está morta, juro que fui eu.

Antipoesia de uma poeta

Nasci com uma  predestinação: sou  poeta. Não, ninguém assim me definiu, não é uma definição oficial, entendo como uma condição. Se é ou não poeta.
Por causa desse estigma, as coisas nunca são simples. Surgem em função dos temas. A poesia se sobrepõe à vida? Se sobrepõe ao amor, decerto, pois assim tem sido.  Jane Austen deve ter se questionado também:  


Elizabeth: Eu me pergunto quem descobriu o poder da poesia para espantar o amor.
Darcy: Achei que fosse o alimento do amor. 
Elizabeth: Do amor belo e vigoroso. Mas se é apenas uma vaga inclinação, um pobre soneto o liquidará.

Os pés dos temas, nem sempre suaves, tem pisado meu corpo, minha mente, meu coração. Até que qualquer amor seja liquidado.

Ai de qualquer um como eu que seja poeta. 
Mas, como poeta sem amor é poeta morto, o último sopro ao vivo, alí no guardanapo:

Olha dentro do meu espelho

Quanto mais olhas mais reflexo

Teu

Espelho/coração

Vou te falar da segunda chance...
Da antipoesia minha.

Linda e triste historia de amor. "A dama inglesa e o cavaleiro", canção de Loreena McKennit baseada no poema de Sir Walter Scott chamado "It was an English Ladye Bright" (havia uma radiante dama inglesa) datado do ano de 1805. 

Maior que qualquer fé ou ideal

Lembro-me desse tempo antigo. Que no alto e afastado monte sagrado, começavam a soprar os ventos gelados do inverno. Uma enorme fogueira ardia no centro de belas e mágicas pedras. Recordo com perfeição o frio açoite das rajadas penetrando minhas vestes, apesar de sua espessura. Lembro de o vento arrebatar meus cabelos vermelhos, arrancando com ímpeto o manto sobre minha cabeça.

Eu estava lá pelo Propósito, que só conheciam os iniciados. Para ouvir a Voz.

Ainda sinto a batida surda dos cascos do cavalo, as ferragens tilintarem e refulgirem ao brilho quente da fogueira. E por dentro do manto escuro, seus olhos de guerreiro. Meu inimigo. Meu amor.

Seus ideais contrários aos meus. Sua fé maior que a minha. E lembro da dor que você me infringiu.

Do gelado metal, do quente sangue correndo pela minha barriga. E ainda assim, em meio a tudo, eu te amando.

E minha Mãe, tão majestosa voz, dizer-me: isso vai se repetir, até o dia em que o amor for maior que qualquer fé ou ideal. Que o amor for maior que o medo.

Marcha das Vadias em Natal

Porque machismo, violência e preconceito estão fora de moda.
Ah! E broxam!!!

Foto: Luiza Fernandes Colorida

Foto: Rodrigo Sena/TN

Dissemos tudo.

O que está bem perto

Decisões podem ser cruéis... As vezes o que pode ajudar está tão perto ao ponto de não ser percebido...

Era tarde da noite quando ela se deitou na grama fria do jardim. No escuro, no silêncio da noite, mirou as poucas estrelas que piscavam, num céu entre negro e púrpura, fruto de alguma combinação das venturas naturais com as desventuras do ser humano.

Tão raras as chances de se ver estrelas.

Tão raros os silêncios, nunca completos.

Hoje, no entanto, ela podia ouvir tão profundamente a voz calada, que tudo se preencheu do surdo som do seu coração. E a pergunta veio mais uma vez. Exigindo, não um resposta, como se poderia supor, mas uma decisão.

E o silêncio pesou, soturnamente, como a asa negra da noite...  ecoando:

Seguir com o plano? Quanto se deve apostar no Destino?

Tudo.

Já havia uma resposta – ela sabia.

Não que ela tivesse escolha entre o tudo e o nada, o que ela precisava era decidir seguir ou não.

Olhou para as estrelas, como se seu brilho distante pudesse dar ao menos alguma pista. Mudança de cores é alguma coisa?

Sentiu-se tão só. E tudo que ela queria era não sentir-se só.

E agora não era o silêncio da madrugada uma benção, mas o pano de fundo da saudade. E tudo que ela queria era um único sinal de que tudo ficaria bem. De que havia um bom propósito nisso tudo.

Mas, é preciso atenção, senão os sinais podem passar despercebidos.

Foi quando ela baixou os olhos que viu um brilho multicolorido vindo não das estrelas do alto, mas do anel que ele havia lhe dado, cintilando calmamente bem ali no seu dedo.