Quero muito uma gatinha fofinha

Olá pessoas.

Gostaria de escrever sobre coisas alegres hoje, mas não dá.

Estou triste.

Triste mesmo.

A semana que passou não foi boa para mim. Foi daquelas: difíceis!

Mas de tudo, o mais triste foi perder meu gatinho Toinho.

Esse aí da foto.

Não é fácil. Claro que entendo a morte como algo maior que um simples perda. Mas também sinto a morte, para os que ficam, como algo bem cruel... Toinho não era um ser humano, mas era uma pessoa da família, como são todos os meus animais, respectivamente: Lili, Pretinho e Chicó.

Bem, com a morte aprendi que não tem volta, não tem acordo. 

Mas pro nosso coração ficar menos triste há uma solução: um novo amiguinho. 

Sempre faço assim. 

É também a oportunidade de outro sersinho ser feliz comigo como mãe hehehhe.

Então, to fazendo um pedido a vocês amigos e amigas que sempre visitam esta casa: quero muito adotar outro gato. Mas não quero mais um macho, Toinho saía muito, mesmo castrado, e foi assim que ele comeu veneno e morreu.

Por isso gente, quero uma gatinha. Mas dessa vez, quero uma de raça ou raciada com persa. Sempre sonhei em ter uma gatinha fofinha.

Fica o pedido para adoção. Se souberem de alguém querendo doar, por favor me avisem, ok?

Beijos nos corações e toquemos o barco...

Doces recordações

 

Tenho doces recordações do meu tempo de criança, quando eu era apenas expectadora imersa num mar de sons, cheiros e sabores, que hoje me parecem ser como bolhas de sabão coloridas e translúcidas:

Cedinho sentávamos ao redor da mesa do café, meus pais, eu e meu irmão. Louça jovialmente colorida e um tanto marcada pelo uso, dando um ar de familiaridade displicente. O cheiro de café fresquinho se mesclava, não só aos pães, à manteiga, ao suco e à geléia, mas sobretudo ao doce frescor que só existe nas manhãs. Um cheiro verde, fresco, ensolarado, colorido.

O tilintar dos talheres e das xícaras, ao pousarem nos pires, se misturava, quase numa melodia, às vozes um tanto quanto sonolentas dos presentes na sala arejada. Cortinas claras e esvoaçantes deixavam ver as janelas de vidro transparente banhadas por um sol ainda tímido, mas que já começava a secar o orvalho que teimava em lançar seus brilhos sobre as folhas das árvores, sobre as pétalas das flores, no jardim. Da rua vinha, num crescendo, o murmurinho do dia que começava, juntando-se à algazarra dos pardais nas roseiras e nas árvores da calçada.

E a conversa prosseguia sem pressa, aos poucos se tornando mais acalorada, à custa da cafeína e do ânimo trazido pelo bolo de laranja.

Em meio aos sons e doces aromas da manhã, ao final, sempre sobressaiam  as leves notas de lavanda, dos banhos e asseios matutinos, como um prenúncio do tilintar das chaves, que meu pai tirava do bolso, anunciando a hora da partida, da saída do doce ninho para a vida adulta...

Viver

VIVER
Carlos Drummond de Andrade

Mas era apenas isso,
era isso, mais nada?
Era só a batida
numa porta fechada?

E ninguém respondendo,
nenhum gesto de abrir:
era, sem fechadura,
uma chave perdida?

Isso, ou menos que isso,
uma noção de porta,
o projeto de abri-la
sem haver outro lado?

O projeto de escuta
à procura de som?
O responder que oferta
o dom de uma recusa?

Como viver o mundo
em termos de esperança?
E que palavra é essa
que a vida não alcança?

O magnífico significado da chave

A chave é um símbolo muito recorrente nos contos e mitos do mundo.

No conto do Barba-azul a chave é a saída para a mulher ingênua, na história da Donzela Teodora as respostas corretas são as chaves para a salvação dela e de seu dono. Elas abrem as portas da liberdade de escolha para ela e a sobrevivência do mercador.

Ela figura, em última instância, como um exemplo para as mulheres que se portam como presas ingênuas das circunstâncias e da pressão cultural. A história da donzela Teodora grita a cada página: “esta é a força da mulher, seu conhecimento de alma, as sete artes liberais”. Lembra-nos da velha forma de se referir a algo muito escondido como um “segredo guardado a sete chaves”.

A sábia Teodora é a personificação imaginária dessa potência que acaba por romper a norma cultural. Ela é como Ártemis ou Diana, livre. Na sua história Teodora nega-se a casar com o rei, pois para ela seria como cair na mesma armadilha da esposa do Barba-azul, tendo aprisionada sua alma selvagem.

“Faça o que quiser”, diz o Barba-azul. “Donzela podes pedir, dou-te palavra de honra fazer-te o que exigir, de tudo que pertencer-me, poderás tu te servir”, declara o Rei Miramolin Almançor.

Frases semelhantes que escondem o não dito: “desde que dentro dos limites do meu território, dentro do permitido”. Se ousar transgredir esta norma implícita, a mulher é perseguida, punida e até morta. Portanto, tanta cortesia há de ser muito bem analisada.

Este discurso de liberdade é falso, pois oculta a existência de limites bem definidos. Impede a mulher de conhecer o jogo de poder que existe por traz do que Foucault trata por discursos ou jogos de verdades. Como Psique ao espreitar Cupido, para conhecer a verdadeira face de seu esposo, Teodora acaba por desvendar uma falsa felicidade.

Como nos diz Clarrise Pinkola Estés: Não lhe é permitido registrar o conhecimento sinistro a respeito do predador, muito embora, bem no fundo da psique ela já compreenda bem a questão.


O Barba-azul é a metáfora do discurso armado que procura circunscrever os limites do permitido no campo do conhecimento, agindo de forma a estabelecer as interdições para a mulher neste campo.

Ele proíbe a esposa de usar a pequena chave que a traria de volta à consciência de si mesma.

Para Estés, proibir uma mulher de usar a chave que leva à consciência é o mesmo que lhe arrancar a Mulher Selvagem, seu instinto natural de curiosidade e sua descoberta do que ‘se esconde por baixo’.


Sem esse conhecimento, que advém da própria curiosidade, a mulher está desprovida de proteção adequada. A obediência ao Barba-azul, ao rei ou qualquer outro elemento que figure como predador, assim como às normas restritivas da cultura, significa a morte para o espírito. Então, ao optar-se por abrir a porta de acesso ao horrível quarto proibido, ou ao voltar-se para olhar o que não se deve, escolhe-se a vida, a possibilidade da criação, o movimento, a interação com outros mundos.

A porta fechada, por sua vez, aparece nos contos e mitos como uma barreira psíquica, um impedimento colocado à frente do segredo, que bloqueia a possibilidade de tomarmos conhecimento do que já sabemos intuitivamente. A porta aparece, ainda, como uma possibilidade de travessia, de passagem para o desconhecido. Possibilidade de sair de uma condição para entrar em outra, saída da ignorância para o conhecimento.

Assim, a superação dos obstáculos se dá através do “antídoto mágico correto”: a chave.

As bruxas para os íntimos

As mulheres-fadas, mulheres-lobo, mulheres-pássaro - as bruxas como são mais conhecidas – podem, para os íntimos, ser uma benção ou uma maldição. Você já teve alguém assim perto de você?

Se não, precisa conhecer.

Primeiro exaltarei as maravilhas de ser e ter uma bruxa na vida.

Monotonia não existe perto de uma mulher-lobo, para elas o mundo todo é encantado. Quando chove, correm para banhar-se nos pingos com o mínimo de roupa que for possível; se é noite, passam horas admiradas com as estrelas, com a lua, de quem são velhas amigas.

Se ficam tristes, comem chocolate, tomam sorvete, porque não são escravas de nada, menos ainda da estética imposta ao corpo feminino; têm longos cabelos porque são seus véus e o encanto da sereia, o mistério da cigana.

Se estão felizes gargalham alto, dançam, rodopiam.

Amam e odeiam na mesma intensidade, e não se arrependem de nada. Mas mudam de opinião se preciso, pois tudo no mundo muda. E elas sabem muito bem sobre as marés.

Se você não tem uma mulher-fada perto de você, corra atrás dessa dádiva! Elas dão sorte, alegria, intensidade, razão de ser do mundo e das coisas.

Eu não brinco quando digo isso.

Porque mulheres bruxas não são para brincadeiras.

Elas podem ser más como é a natureza quando desrespeitada. São fúrias. Se são água, alagam, minam, dissolvem até a carne; se são fogo, consomem sem perdão, se alastram queimando, transformam tudo em cinzas; se são terra, engolem, sufocam, soterram, pesam, deixando somente escombros; se são ar, de nada adianta fugir, pois estão em toda parte, até dentro de você, se sopram com fúria ou constância, pouco importa, o fim é o precipício.

Mulheres-pássaros são livres, mulheres-lobos são selvagens, mulheres-fadas não pertencem a um único mundo...

Eu gosto de me pintar

Moça araweté pintada de urucum. Foto: Eduardo Viveiros de Castro

Eu gosto de me pintar.

Assim, como quem vai pra guerra. Ou pra festa. Tanto faz...

O que eu gosto mesmo é de me pintar, de me colorir, de me recriar.
Destacar os olhos, como se fazia num longínquo templo nas areias quentes do Egito. Imitando o traçado selvagem dos felinos, um traço acima, um traço abaixo, em longas sinuosas linhas negras. Depois vai cor nas pálpebras.

Como gosto de me pintar.

De demarcar territórios: aqui os olhos, depois as maçãs, por fim a boca...
Pintar-me como as índias. Um traço largo de urucum e pintas de onça com o suco do genipapo.

Gosto tanto de me pintar que a tinta se expande aos cabelos. Tinta não, como diria um amigo meu, coloração. E vou ao delírio das cores!

Vermelho por favor! Sempre pelos rojos!
Parece que me fizeram sem cores, tudo um só castanho sem graça, modorrento. Queria mesmo é ser ruiva e colorida natural: cabelos fogo, olhos céu, pele leite.

Como não sou índia lá na taba, nem ruiva e menos ainda egípcia – infelizmente – compro a coloração e logo o vermelho é parte de mim. O azul vai nas sombras e o rosado nas maçãs. O negro contorna os olhos.
Cigana!
Bruxa!
Mística!
Já me rotularam tanto.
E eu simplesmente gosto de me pintar.

Eu mesma. Foto: Verena Viana

Talvez sejam resquícios de velhas heranças, vai saber...

O mundo em papel couché

Não sei porque, mas hoje passei o dia inteirinho nostálgica.

E quando bate a nostalgia, assim, em pleno sábado pós Carnaval, não é bom sinal.

Não mesmo.

Pior que não fiquei, na rede balançando horas, lembrando de velhos amores ou de amigos distantes. Não.

Fui mais atrás, mais longe no tempo, até a infância.
Infância querida... Como diria o poeta Gaston Bachelard.

Lembrei sobretudo dos livros. E eram muitos, uma biblioteca que meu pai comprou por uma bagatela, quando veio de Brasília. No meio de tantos livros uma coleção, uma enciclopédia para crianças era a minha preferida.

Lembro da cor da capa, branquinha, capa dura com letras douradas. E o cheiro! Ah aquele cheiro de livro novo! Toda criança conhece, ou pelo menos deveria conhecer esse cheiro.

Não existe outro igual.

Era uma beleza a enciclopédia, e tratava de descrever com texto e ilustrações coloridas sobre papel lizinho e brilhante (que hoje eu sei que se chama papel couché), as maravilhas do universo infantil.

Algumas dessas imagens me marcaram muito. Uma delas falava já em preservar o nosso “planetinha”, e em tons pasteis sentava-se sobre o planeta Terra uma criança desproporcionalmente maior que ele. Quando vi, alguns anos depois uma ilustração do Pequeno Príncipe em seu planetinha, fiquei chocada de tão maravilhada!
O universo de uma criança não tem limites. E como é importante o que nos rodeia nessa fase.

Constrói nosso caráter.

O meu foi forjado, sempre, na base da Literatura. Posso dizer que conheço o mundo viajando pelas páginas dos livros.

Além dessa belíssima enciclopédia havia um livro bem fornido, devia ter lá suas 300 páginas, com histórias francesas. Nesse as ilustrações eram apenas à bico de pena, e eu, dada a tantas cores, tasquei lápis de cor nos desenhos. Como poderia a língua do cordeirinho não ser rosa??

Também passei muitas horas embaixo do pé de goiaba do meu quintal me deliciando com as aventuras de Peter Pan! Quando se é criança tem-se todo o tempo e o espaço do mundo!

Estou nostálgica mesmo...

Não sei se só dos livros. Talvez do tempo que não volta mais...

Mau sinal para uma mulher de 35 anos que precisa correr contra o tempo. Não sei por que, nem sei pra que correr tanto!

Ai, hoje, só hoje, gostaria de voltar a ser aquela criança com aqueles livros.

E ver o mundo bem mais belo e colorido no papel couché...

Um bom motivo para escrever

Uma velha amiga, que gosta de mim mesmo me conhecendo bem (hehehe), uma vez me perguntou por que escrevo um blog, se não ganho nada com isso.
Claro que ela não fez essa pergunta infeliz por má fé, má intenção... Eu entendi a essência do questionamento. E, como acho que todo escritor é um ladrão da vida, rouba da vida motivos, enredos, inspiração para escrever, aproveitei essa deixa e pensei nesse post.

Realmente não ganho dinheiro, mas poderia, pois muita gente já o faz com blogs. No entanto, tenho duas satisfações principais com esse escriptorum: uma, posso apaziguar minha alma escriba e imensamente imaginativa, que sofre aturando a realidade. Escrever sobre tudo, sob minha ótica, é uma excelente forma de viver melhor a vida. A outra é saber, mesmo que poucos comentem aqui no blog, que muitos lêem e partilham a seu modo um pouco da minha visão das coisas, dos fatos, das pessoas, da vida, que eu sempre teimo em usurpar hehhehe. Por que não? A vida sempre nos rouba quando quer...

Pois bem, então não vejo motivo para achar a escrita em um blog uma perda de tempo. Ainda mais para uma pessoa que sempre sonhou em ser lida. Sim, porque também acho que além de ladrão o escritor é um exibicionista. Quando quer que leiam o que escreve, quer que o vejam, que o leiam, sobretudo.

Sempre quis ser escritora. Essa certeza veio cedo na minha vida. Pena que a vida, essa danada, ceifou a certeza e deixou só a realidade tentando brotar do toco. Quem sabe um dia publico em folhas essa árvore...

Enquanto isso vou publicando por aqui, em bites...

Um conto

E inspirada no tema "padres lindos", reproduzo abaixo o conto do jornalista e radialista Ruy Ribeiro Crespo Filho.
Fonte: http://www.clube-de-leituras.pt/blogs/ruycrespo/index.php?ano=2009&mes=7

A BATINA DO CELIBATÁRIO

Aldeia de Santa Ana-1585

Inquisição portuguesa

As duas árvores foram plantadas há tempo. Enfeitava de maneira sutil a frente do casarão paroquial. Ao longo dos anos muitos passavam por elas e não percebiam. Apesar do silêncio em algumas manhãs certamente a tarde e madrugadas elas balançavam seus galhos provocando com o soprar dos ventos, um uivar como de lobos em noites de lua cheia. Na madrugada antes que o por do sol raiasse e o galo cantasse tudo era silêncio. Os galhos paravam de balançar. As duas árvores deixavam folhas caídas, desarrumadas como lençóis na cama. Na cumplicidade elas guardavam mistérios e segredos.
Dentro da casa paroquial os dois murmuravam juras de amor. Trocavam beijos. Um amor sem preconceito. Até porque no amor o preconceito não existe. O amor foi tanto que deu um fruto oculto. Para muitos fruto do pecado. Mas o que importa o pecado se o fruto é bom? E o pecado que se comete é melhor ainda? Ela queria pecar. Sim, por que não? Era um amor de uma santa e de um santo.... Era um pecadinhooo.E no sacramento da penitencia ele como intermediário de Deus a perdoava em confissão. Quando o olhava via nele a imagem de são Bento o protetor das cobras. Usava uma medalhinha abençoada entre os seios ainda firmes para serem mamados pelos lábios do seu macho leal.
-Vem meu amor o tempo é curto para o que eu tenho para te dar...Dizia ela tirando rapidamente suas roupas. Primeiro seu vestido branco. Ela gostava de usar roupas brancas. Depois tirava as outras peças fre-ne-tica-mente agarrando os cabelos dele dizendo...;
-Vem logo, vem logo estou nervosa... Louca de desejo. Jogava o manto negro no chão e tirava a calçola.... A calçola bran-quinhaaaa... Então tomada por aquele tesão o abraça com seu corpo suado a vestes preta do seu anjinho milagroso. Por que não? Anjos caídos também amam! Ela dá um grito olhando nos olhos de seu santo anjo.
-Sabes que sou tua em nome do pai e do filho. Meu cadelão incitatus! Pula em cima dele em cavalgada.-diga que tu me amas. Digaaaa! E da um tapa na cara do padre. Este vira a outra face. Ela o bate com mais força e pergunta:
-os meus seios são belos e grandes? Digaaa!--Sim são lindos minha bran-quin-haaaa...Ela então dava gargalhada de tesão pedindo:
-Desdenda-me em minhas entranhas meu cadelãoooo!Aquele momento era a certeza que a sua verdade estava numa penetração profunda no seu mundo interior.O centro do furacão estava nele. E no meio da tempestade murmurava por fim o seu gozo no único ponto secreto que os dois amantes compartilhavam. Bento tem um sobressalto. Seu corpo se contrai sentindo as esporas da sua fêmea.
De um salto, endireitou-se olhando para a face da sua branquinha que dava o seu ultimo grito de liberdade:
-Meu cadelonis incitatus!Não acabou. Eu quero mais. Diga eu sou sua puta?
- Que é isso Dorinha? Você é uma santa!
-Oh, meu amor santas oram nos pedestais.As putas que amam gemem ou gritam de tesão.O beija como louca no pescoço, cravando as unhas na batina suada. Agora... Vem, vem meu preto. Tire essa batina de uma vez e vem...Ele respondia sério, incontestavelmente firme, dentro dos padrões canônicos.
Nesse ponto ele era Rigorosissimo e até brutal.
- Não me peça isso Dorinha!A batina não! A batina eu não tiro! Eu sou ce-li-bata-rioooo! Vou repetir. Eu sou celibatáriooo! Exclamava cheio da hipócrita de sua convicção.
-Vem assim mesmo, meu negão. Ai, ai, ai, ai-ai-ai depre-ssaaa... Mais depressa! Não para não!Continua que tá gostoso... Ai... Ai... Ai... Você me deixa molinha, meu preto cadelão. Veemm... Ai... aiaiaiai! Dava um grito assustador. Depois mordia o travesseiro e só se ouvia pequeninos e sutis gemidos. Assim padre Bento, como um cadelão insaciável e impecável, lambia o corpo delicioso da branquinha a comendo sem pena.
Sim, sem pena... Mas de batina.... Dizia ele finalizando seus atos:

-A batina não! A batina eu não tiro! Eu sou celibatário!

Na mesma hora, sem ao menos perceber as duas árvores balançando seus galhos, Nino passa na rua e esbraveja:

-Porra, que merda de galho a cair sobre a minha cabeça! Quando a natureza da imbecilidade criadora vai aprender que diabos só tem chifres?

Padres divinos! Que isso, meu povo!!!

Gente
Quando eu era ainda moleca, tipo uns 14 ou 15 anos, duas coisas me marcaram muito.
A primeira foi um livro.
Como eu frequentava demais os sebos da cidade, eu lia de tudo, de tudo mesmo, especialmente literatura. Até que um dia me caiu nas mãos o livro de Eça de Queiroz, O crime do padre Amaro, não sei se conhecem...
Pois bem, foi meu primeiro contato com uma história de amor e tortura vivida por um padre. Achei fascinante, embora por ser muito menina, muitas passagens tenham sido meio sem sentido naquela época. Mas a essência do romance ficou.
Alguns poucos anos depois, foi um filme.
Na verdade uma minissérie baseada no livro homônimo.
Assisti extasiada a linda e picante história do amor de um padre por uma garota, a minissérie Pássaros feridos, exibida pelo SBT.
Pronto, estava plantado no meu coração de menina o veho arquétipo do padre e do amor x pecado!

Tem coisa mais instigante do que um homem religioso tentado por uma mulher? tem não gente!

E os arquétipos tem tanta força que de algum modo eles retornam. Há poucas semanas o próprio Vaticano deu asas a essa fantasia, embora tente disfarçar, como sempre.

O Vaticano lançou há poucas semanas um calendário com doze jovens e, diga-se de passagem maravilhosos, padres. Mas, para quem pensa que se trata de uma novidade, este tipo de fotos já têm uma certa tradição - as primeiras foram publicadas em 2003.
Mas a Igreja avisa que o objetivo é levar informações sobre a Santa Sé para a população e não instigar desejos pecaminosos. As opiniões ainda são as mais diversas; alguns condenam a atitude do Vaticano, enquanto outros acham que as fotos realmente não são pecado..

O objetivo é levar mais informações sobre a Igreja à população???!!
Mulheraaaaadaaa e quem vai querer saber de informação com esses deuses no altar????

Olhem e sofram como eu, afe!

Pois é...
Então, mas nós aqui também não ficamos sem um padre digamos... divino hehehe

Ai ai Padre Fábio...

Bem, pessoas, depois desse post pecaminoso, preciso me confessar com urgência!hehehe

O não-ser é um espelho, o mundo uma imagem, o homem é o olho dessa imagem, e Ele a luz do olho. Quem alguma vez viu o olho através do qual todas as coisas são vistas? O mundo se tornou homem, e o homem, mundo; não há explicação mais clara que essa. Quando olhas atentamente no coração da matéria, Ele é ao mesmo tempo a visão, o olho, a coisa.

Shabistar – Místico Sufi

Meditar

A meditação me ajuda a sentir a forma e a textura da minha vida interior. Aqui, no silêncio, eu posso começar a saborear o que os budistas chamariam de minha verdadeira natureza, o que os judeus chamam de calma, suave voz, e o que os cristãos chamam de Espírito Santo. (Wayne Muller)

Meu Deus! Meu Deus! Como tudo é esquisito hoje. E ontem era tudo exatamente como de costume! Será que fui eu que mudei à noite? Deixe-me pensar: eu era a mesma quando eu levantei hoje de manhã? Eu estou quase achando que posso me lembrar de me sentir um pouco diferente. Mas se eu não sou a mesma, a próxima pergunta é: Quem é que eu sou? Ah, essa é a grande charada.

Carrol. Alice nos país das maravilhas.

Rapidinho...

Rapidinho gente, só passei pra dizer uma coisa: que lindo o amor de Luciana e Miguel da novela Viver a Vida!
Tá, muita gente vai logo saltar com a altercação: só acontece em novela!
Bem, não tenho essa certeza não. É raro, isso é. Mas é possível!
E mais, em tempos em que as pessoas se preocupam muito mais com o exterior, ou seja, corpo perfeito, roupas caras e plásticas para ficar eternamente jovem, um homem que se apaixona por uma moça tretraplégica não é um principe não, gente, é um SER HUMANO!
Por que é tão mal entendido ser humano hoje em dia??? O que há de errado nisso?
Sim, faço essa pergunta com muita indignação, por que se pararmos pra observar bem, tudo que nos faz humanos, leia-se falhas e deficiências, especialmente, é considerado como inaceitável. Isso é muito triste! O que estamos nos tornando? Máquinas, andróides?
Amor de verdade, isso está tão raro hoje que logo um homem como o Miguel da novela é chamado de príncipe.
Aí, na sua sensibilidade diante do fato, Manoel Carlos (e sua equipe de mulheres) coloca ao fim do capítulo a história de uma moça com uma doença bem séria e que poderia achar que tinha todos os motivos para nunca encontrar um homem que a amasse.
E eis que ela achou!

Lindo, pela arte, e lindo ainda mais pela humanidade.

Beijos

Ah, você perdeu esse capítulo? Pois veja aqui: http://www.youtube.com/watch?v=QIjDwGDNll8

Domingão do macarrão!

Olá pessoas!!!
Se esse post tivesse fundo musical seria uma daquelas musicas de cantina italina sabe?heheh
É que esse final de semana baixou em mim o desejo incontrolável de comer uma uma bela macarronada êeeh!
Sabe como é: domingo... dia morgado... sem grana pra comer em restaurante...
Aí saquei do meu cálice de vinho (gelado, porque com esse calor, ninguém merece!) e lá fui eu aprontar das minhas reinações hehehe
Durante a minha estripulia, ou "arte", como diria minha vovó, tirei essas fotos. Espero que vocês se inspirem e ponham a mão na massa também! E manja que te va bene! hehehhe

Uns ingredientes: ervas finas, cebola, manjericão... hehehe
Ó o macarrão de parafuso ali só esperando o encontro com o molho de almôndegas huuummm

E... tchamtchamtchammmmm

Bem, confesso que tirei essa foto correndo porque nessa hora eu queria mesmo era manjare kkkkkkkk

Beijos e até mais!
Ps: Luz pede desculpas pelo péssimo italiano :D

"A alma é essa coisa que nos pergunta se a alma existe."
Mário Quintana



Será que um dia eu vou a Paris???

E aí, pessoal! Finalmente apareço por aqui novamente né?
tudo bem, tudo bem, eu sumi por um mês, é verdade, mas eu também merecia umas ferias né, meu povo!!! hehehe
Pois bem, I'm here again!!!
Quero começar o ano (abafa que já estamos em fevereiro heheh) agradecendo aos fiéis leitores desse blog, vizitantes ilustres da minha casa bruxal. Beijos nas bochecas de todos.

Aíii pra recomeçar vou postar por aqui fotos e frases que me inspiram, espero que inspire vocês também, para que tenhamos um 2010 de paz e amor, sobretudo.

Até mais e saboreiem mais um casadinho... mais café, Vivi? hahaha